Scritto da Zhang con Wu Nan e Bian Zhihong, un melodramma storico fosco e sontuoso, tra Shakespeare, Verdi e Guan Hanqing (il più grande drammaturgo classico), possente nell’intreccio di sentimenti familiari ed assolutamente stupefacente sul piano visivo, che è l’atto d’amore estremo verso un modo di fare cinema e spettacolo che la modernità rischia di portarsi via.
Quasi tutto chiuso all’interno del palazzo, con travolgente epilogo nel giardino, è un film sulla decadenza e l’immoralità del potere, inteso non come gestione politica (forse cautela per non tornare ad incappare nella censura, ora che è il simbolo della cultura cinese nel mondo), ma come modo di essere che corrode, strazia, deturpa, infetta le anime ed i corpi di che ne partecipa; ma è anche un film su come l’amore e la forza della sensualità possano diventare armi rivoluzionarie, sebbene destinate al fallimento, contro l’assolutezza del Male.
Molto diverso dai precedenti film d’avventura – visto che le scene di combattimento sono poche – e costruito visivamente e narrativamente come una magniloquente opera lirica (genere da Zhang frequentato), il film è stilisticamente un gioco di metafore e simboli, evidenziati per contrasto proprio dal gigantismo visivo e dall’estremità delle storie raccontate: le ripetute inquadrature sulle mani, i detti ripetuti dalla corte come un coro classico, l’enormità del palazzo che racchiude come una gabbia anche il carceriere, lo sfavillio accecante della forma (un tripudio di giallo, oro, rosso, verde, fucsia: da impazzire i corridoi imperiali) che nasconde le bassezze e le abiezioni di un mondo, che per impostazione, ricorda quello di oggi.
Se nei film precedenti era stato (inopportunamente) di leziosità, accademismo e vacuità, quindi punta al sodo, a trascinare con sé lo spettatore in un vortice sensoriale ed emotivo degno dei maestri a cui s’ispira; anche perché dopo un inizio più cauto e difficile, la storia si delinea con sapienza ed intelligenza, lo spessore narrativo non viene mai meno, ed il crescendo verso il finale abbacinante è esemplare.
Forse si potrebbero preferirgli, per fantasia e poeticità i due wuxia, ma questo è obiettivamente il più compatto e forte dei tre, in cui, tra la fotografia di Zhao Xiaoding, le scenografie clamorose di Huo Tingxiao, i costumi surreali di Yee Chung Man e le splendide musiche di Shigeru Umebayashi, spicca la grandezza perentoria dei due protagonisti: Chow Yun Fat, tornato dalla trasferta americana (ci strofiniamo le mani alla notizia che girerà di nuovo con John Woo!) più in forma e granitico che mai, ed una Gong Li definitivamente consacrata come interprete assoluta, che qui ha la grazia intensa e portentosa di una Maria Callas. A dimostrazione che la forma e contenuto, a differenza di ciò che si crede, sono inscindibili.

Giudizio:


Recensione di ALBERTO DI FELICE

Se cercate la sontuosità, signori, eccola. Ma stavolta, per un'ora abbondante, Yimou dà l'impressione di star quantomeno raccontando una "storia" e dei personaggi ai quali ci si può appassionare semplicemente in quanto tali. Di per sé nulla che Shakespeare e qualche famoso greco o latino non abbiano già portato agli onori dell'arte, ma come congiura di palazzo reggeva. Anche bene, a dir la verità.
Poi purtroppo le coreografie devono avere il sopravvento, e la voglia di illustrare eclissa quella di narrare. Sarò io (devo essere io, se penso che un filmaccio come Hero ha ben più estimatori che non), ma quando l'enfasi estetica (e l'accompagnamento musicale) diventano il perno dell'idea di regia faccio fatica a prestare attenzione. Mi chiedo per tutto il tempo quale dettaglio sia opera della seconda unità, quale guerriero sia aggiunto al computer, e inizio a sbadigliare perché in effetti il film va in stand-by.
Naturalmente c'è una giustificazione a tutto. Naturalmente il wuxia è un genere tradizionale cinese (chi dice questo di solito fa fatica ad ammettere che il cinepanettone è un genere tradizionale italico), e quindi va pagato pegno. E naturalmente c'è chi è pronto a cercare nella trama (è facile, d'altronde) i motivi del potere corrotto, della famiglia o altro, magari vedendoci anche qualche ardito parallelo allegorico con chissà cosa nel tormentato presente. La verità, mi sento di dire, è che se non vi fate ammaliare dalle scenografie e dalle coreografie, qua non c'è molto altro da vedere. Tranne Gong Li, che è sempre Gong Li. E ci piace.